Штиль

Бухта пропавших кораблей,
Переживших не один великий день.
Что ты таишь, бредя во снах?
Иль наяву ты проживаешь страх?

Я знаю, море помнит моряков,
Великий подвиг совершён.
И сотни, тысячи оков
Их держат возле дальних берегов.

Все моряки когда-то здесь погибли,
Пристанище тела свои нашли,
Но душ их вечных не унять волненье
Бои и корабли - их навсегда влеченье.

Никто не знает: где, когда, зачем?
Души и смерти совершён обмен,
Который подарил им вечные страданья
По острову среди обломков грустные скитанья.

Они, наверное, скучают
По тем былым, счастливым временам
Где жизнь была под стать морским волнам.
Когда в глазах горела ярость
А кортик отдавал им сладость.

А может быть скучают, по возвращению домой.
Когда наступит день, народ усталый,
Придёт навстречу храбрецов.
А может быть, им просто скучно,
Ведь всё же это просто век,
Когда ты вроде человек, а вроде - тень,
Бредущая по острову весь день.

А может, просто грустно
Когда о них не вспоминает мир,
Когда им, вольным храбрецам,
Живой во славу не закатит пир.