Страна души

Абхазия — горячая ягода, сорванная прямо с куста,
Душа, уходящая в пятки на краю подвесного моста,
В добрых ладонях бабушки ладно спорящиеся пирожки
На руинах забытого города у безымянной реки.
То — погоня за водопадами по ухабам июльского дня,
Где джигитам с надменными взглядами джип давно заменил коня.
То — сухим эвкалиптовым шёпотом окаймлённый калёный пляж,
Здесь волна горизонтом-ободом упирается в горный кряж.
И тропинками, как подпругами, перетянут кавказский круп,
Целовался я там, как с подругами, с облаками из снежных круп.
Прободённая сталактитами эхом корчилась тьма пещер,
Словно свёрлами победитовыми вагонетки терзали твердь:
"Из чего эту землю слепили — знает лишь Создатель вполне!"
...Светлый призрак Анакопии белым зубом парит в вышине.
От Афона и до Афона, сквозь века и империи к нам
С состраданием Пантелеймона тянет руки-воскрылия храм.
.....................................................
На заросший самшитом берег я заброшен сойду и пуст,
Пусть прибой унесёт потери, и омоет собою пусть.
И в мерцающих искрах планктона отразится небес коленкор...
Эту музыку - до полутона - всю вплету в свой солёный вихор.