Молился отец-монах о детках о своих.
Был простак-любовь, всех покрывал
милостивым сердцем.
Ему и невдомек, что есть на свете зло.
Он всех любил, прощал и пел
Псалмы. Устами славя Бога.
И не было страны, где не было таких, как он.
Мы их ищем, но не найдем.
Сокрыты до поры.
И выведет Господь своих на рынки,
площади,
речь свою прольют на каждую главу,
Как в землю семя.
До совести прожгут словами темя.
Спешите к Богу.
Принести дары духовных лепту.
Прощение искать пора.
Приходят вот уже те дни...
Пора пришла, пора, мой брат, пора...
Стих притча
© Copyright: Валентин Тяпкин, 2026
Свидетельство о публикации №126040803319
Свидетельство о публикации №126040803319
Рецензии