Для чего все мы пишем стихи

Для чего все мы пишем стихи?...
Собирая мозаику жизни.
Да, бывают они живописны,
Но случается чаще...тихи.
Мы не можем открыться родному,
Тот кто рядом почаще других,
Мы стесняемся мыслей "нагих",
И не можем уже по другому.
Но далёкий, случайный прохожий,
В этих рифмах узнает себя,
И листы в тишине теребя,
Скажет: - "Боже, как это похоже!"
Так летят сквозь года и пространства,
Откровения искренних строк,
И читатель, что был одинок,
В них найдёт для себя постоянство.
И ложатся слова на бумагу,
Чтобы кто-то в далёком краю,
Смог услышать печаль в них мою,
И принять эту тайную сагу.
Близкий друг не заметит сомнений,
Не поймёт глубины этих фраз,
А чужой прочитает не раз,
И спасёт от пустых сожалений.
Но ведь так не должно в жизни быть...
Почему мы под масками скрыты?
И вуалью поэта прикрыты,
В одиночестве чтоб не завыть.
P.S.
Мы не покажем близким слёз своих,
(Боимся быть нелепыми подчас)
Но в рифмах оживает каждый стих,
И только Незнакомый - слышит нас!