Вот так, походя, плюнуть в душу.
Ведь чужая она, душа.
Говорят, что она потемки
И за нею нет ни гроша.
А ещё и окурком можно
Раздавить ее не спеша.
А бывает, в ней черти водятся,
Если омуты осушат.
Но увидеть глазами сложно,
Только взвешивают потом,
Как она уйдет осторожно,
Покидая убитый дом.
Что она, коль о ней поэты
Исписали бумаги пуд?
За тщедушного крепко держится,
Что за гробом потом несут.
До какого терпит предела?
Улетает всегда туда,
Где остаться ты не посмела,
Но осталась твоя душа.
Несколько грамм
© Copyright: Елена Новичевская, 2026
Свидетельство о публикации №126040802810
Свидетельство о публикации №126040802810
Рецензии