Если б она сломала ногу

От автора:
Этот текст — для тех, кто умеет читать между строк и слышать хруст ломающейся реальности там, где другие видят лишь несчастный случай. В основе — старый шифр, рожденный в бреду одного капитана, но обретший в наши дни новую, почти электрическую мощь.
Это не просто стихи о хрупкости. Это гимн надлому, который открывает дверь в иное измерение. Если вы чувствуете ритм катастрофы и вкус «сепарированного яда» — значит, вы в кругу.
Смотрите в бездну. Она уже заждалась.

         Если б она сломала ногу

Всхлипнул воздух. Рванулась и замерла нить.
Мир качнулся на грани — прозрачен и пуст.
Эту хрупкую кость — не согнуть, не сшить,
Если в ней роковой прозвучал этот хруст.

Пусть толпа обсуждает, бледнея, уют,
Ищет в гипсе спасенье. Пусть лечит испуг.
Только те, кто из бездны яд правды пьют,
Слышат, как замыкается избранный круг.

Это лад катастрофы! Мистический гон!
В этом сломе — свобода от душных оков.
Там, где Лиза летит на костер, в гарнизон,
Оживает величье безумных стихов.

Капитанский оскал. Недопитый стакан.
Где-то там, в подворотне, в прокуренном сне,
Раздувает свой панцирь седой таракан,
Подчиняясь великой и страшной волне.

Смейся, гордый изгой! Эта тайна — для нас.
В каждой трещине — свет, что не виден слепым.
Если б кость подвела в тот решительный час —
Стал бы мир не бетонным, а вечно живым.

Сепарирован яд. Мирозданья разрыв.
Мы сшиваем пространство в одно полотно.
В этом «если бы» — высший, сакральный порыв,
О котором молчать нам навек суждено.