Ломая мозг, визжит пила.
Смог душит, не даёт дышать.
Сквозь клетки в тело вползает тьма.
На лоб устало спадает прядь.
Тебе здесь тесно — людей толпа,
Но нету рядом ни души.
В потоках грязи ни островка,
Кто упадёт – того не спасти.
А ты всё веришь в лучший мир,
Ползком, но движешься вперёд.
Но смысла нет туда идти:
Там впереди водоворот.
***
© Copyright: Оксана Батталова, 2026
Свидетельство о публикации №126040802310
Свидетельство о публикации №126040802310
Рецензии