Поэт

                Ты помнишь слова, где строкою в куплет:
                «Сегодня умрёшь, завтра скажут – поэт»?

Он не такой. Он непонятлив. И не понят.
Он должен следовать неписаным законам.
А он плетётся по своим канонам.
Что для других огонь – ему всё чаще холод.

Как будто не в себе ушедшие в себя.
Граничат с безрассудством иль совсем безумьем.
То замирают в толпах, то везувьем
Вдруг извергаются, свой мир порой губя.

Быть странником – судьба поэта такова,
Ища себя среди своих изгоем чуждым.
Где надо промолчать, звучит всем стих ненужный.
И вязнут мысли там, где ждут от них слова.

Гогочет тишина и чахнет жалкий хаос,
Когда юродивый вдруг открывает рот.
«Наверно, у безумца – никаких забот,
Раз ничего другого не осталось».

Чудак, плетётся по своим канонам.
Он не такой: и непонятлив…и не понят…
Горит его огонь, где для других лишь холод…
… А должен следовать неписаным законам…

09.02.25