Художник

Взял художник краски, холст и кисть поднял,
Только рисовать он, больше не желал
Не хотелось думать, ничего совсем,
Не хотелось красоту писать, даже назло тем...
Кто его просил об этом, тем кто заставлял,
Но рука его не стала, как кто не кричал.

Не хотелось думать, только рисовать,
Не хотел он холст так ранить, ерунду писать,
Он желал свободной кисти, и волны экстаз,
Но опять ему сказали, нет, не в этот раз.

Подожди, ещё немного, просто потерпи,
Публика твоя так любит на воде круги;
Груз цепей бумажных руку приковал,
И опять, как в первом классе, он круги писал.

Робкий стук раздался, шёпот от двери,
Прекрати, не смей ты больше, рисовать круги,
Есть тебе задача, непосильный труд,
Но не зря, тебя на свете, гением зовут:

Нарисуй мне самое страшное,
Подкроватную темноту;
Или ещё более ужасное,
Мама сказала: "Не приду".

Нарисуй мне картину беспамятства,
Под одеялом замёрзший клубок;
Напиши мне строки предательства,
Дав понять, человек, одинок.

Нарисуй мне картины яркие,
Мазки сочные, линий гнёт;
Напиши их мне, но не маркими,
А то краской меня зальёт.