Дублер в пьесе жизни

Весна, надвигаясь, бьет стилетом солнечного луча.
А я отхаркну всю ту боль, что за жизнь получал.
Как же противно и мерзко, весь мир сшит белою ниткой.
Это дошло до меня в полной трупов кибитке.
В бесконечном пути из дома-работы, работы-дома,
Когда улица харкнула людьми из метро так знакомо.

Когда плакал весенний асфальт, и я вместе с ним.
Раньше казалось, я сила, я неуязвим.
Но череп снова пробит казенной мыслишкой:
«Будь серым, немым, «тебя перебор, даже "слишком"»
Но лучше уж всю ту боль и гниль напоказ,
Чем прятать унынье за кипой кривеньких фраз.

Пока размышлял, фильтр затух в пальто манжете.
Досадно, нет денег на тряпки новые эти.
Нет больше во мне былого огня, нету искр.
Всю душу в попытках стать лучше я себе выскреб.
Всю немощь сознанья готов на кон поставить,
Лишь бы пылать, да серость будней разбавить.

А может заочно я часть людского варева, месива?
В строю бухих выходным морд шагаю весело.
Может, это так надо, так есть? Ты стал взрослым.
Это не просто прожженный манжет свыше был послан.
Ты стих, стух. И слышен лишь катафалка скрип, стук.
В пьесе жизни ты не актер, ты дублер, не худрук.