Блюз утренних луж

Посвящается Кириллу Чемарину
*Слушать здесь:
https://vk.com/audio32060215_456239032_f5f2d3eedbede5f536

Утро брело по лужам,
Я гладил гриф, как чью-то ладонь.
Гитара вздыхала: «Мне нужен ветер», —
А я подыграл про разлуку.
Птицы забыли песни — им душно без струн,
Но я не ищу виноватых.
Мой блюз не продастся — он сшит из потерь,
Он плавится в поздних закатах.

Мне платили ветром, мне платили дымом,
И взглядом, таким что не спрятать.
Гитара сияла, как полдень под ливнем,
И струны учили не врать.
Быть и не быть? Слишком чисто для блюза,
Когда над тобой небо в ранах.
Я выберу — петь до дрожи в костях,
Когда тень убегает от нас.

Блюз не продастся — он сшит из потерь.
Утро бредёт по лужам...
Гитара — солнце в ладонях.
Ты скажешь: «Денег нет даже на хлеб».
А я отвечаю: «Зато мы в огне.
И блюз не сгорает, он с нами УТОНЕТ».

Пробовал, брат. Играл я за деньги.
Струны звенели, как консервная банка.
Но блюз — это когда выходишь за спичкой
И знаешь, что нечего есть.
Когда лужи горьки, как последний глоток,
А утро влетает, как поезд.
Я столько раз падал, что небо низко.
Моё.

Блюз не продастся — он сшит из потерь.
Утро бредёт по лужам...
Гитара — солнце в ладонях.
Ты скажешь: «Денег нет даже на хлеб».
А я отвечаю: «Зато мы в огне.
И блюз не сгорает, он с нами УТОНЕТ».

Про деньги? Спроси у струны —
Она либо плюнет, либо — забудь.

У блюзов цен нет, у блюза есть мы.
Гитара рвёт полдень в июле...
Мы всё ещё живы?
Просто. Одни.