Тополя в полях скорбят,
Нищий вышел на дорогу.
Поколеченых ребят,
Он ведёт тропинкой в ногу.
Проверяющий кричит,-
Что нам всем пора бы к Богу.
Трубным гласом зазвучит,
Мне последняя дорога.
Драгоценнейший метал,
Пусть сидит во мне осколком.
Кто-то снова, где-то пал,
На плацкартной, нижней полке.
У меня четыре дня,-
Разувероться в приюте.
Что ещё есть у меня,
Кроме стихоплётной мути?
Я разуюсь у дверей,
Храм сожжён,попы распяты.
Мне Господь твердит,-Андрей!
Отмечай свой сорок пятый...
Тополя в полях скорбят,
Нищий вышел на дорогу.
Поколеченых ребят,
Он ведёт тропинкой к Богу.
Отмечай свой сорок пятый...
© Copyright: Андрей Окаянный, 2026
Свидетельство о публикации №126040709886
Свидетельство о публикации №126040709886
Рецензии
