За прядью прядь — чужие облака,
Чужой язык, чуждая речь иная.
Но где б я ни был — русская тоска
Горит во мне, ни на день не стихая.
Мне ветер здесь не шепчет «Боже, царя храни»,
И колокол молчит на башне незнакомой.
Но я в ночи всё слышу: кони, сани,
И снег скрипит, и мать глядит из дома.
Меня изгнали. Вырвали с корнями.
Сказали: «Чужак». Перечеркнули путь.
Но я с тобой, Россия, за морями,
И не могу тебя перечеркнуть.
Здесь каждый камень — пыль. А ты мне свята.
Пусть клевещут, пусть плюют в твоё величье, —
Я буду славить каждую версту,
Любую боль, любую в поле птичью.
И если смерть придёт на чужбине,
Я лягу ниц в последний миг земли —
Чтоб слышать, как в далёкой русской глине
Твои сады и реки расцвели.
Не предал я. Не предаю. Не предам.
Пока стихи во мне живут, Россия.
Ты — свет в крови, ты — по земле и нам,
Ты — даль и ширь, что навсегда носим мы.
Русская клятва
© Copyright: Евгени Василенко, 2026
Свидетельство о публикации №126040709833
Свидетельство о публикации №126040709833
Рецензии