За колючей проволокой

За горизонтом —синий небосвод
высокий, в свете вольности.
Чужие мысли,– от и до,
не зная боли и жестокости,
Кому-то кажется: там жизнь — река
и берега на ней широкие.
Но правда бьёт наотмашь — глянь,
откинув домыслы далёкие:
Нам тычут, – всё не так совсем!
Там,  за колючей проволокой.
Не небо там — лишь отраженье
наших истин и тревог.
Мы смотрим на него, как в зеркало,
сквозь прутья-решето.
Чужой, далёкий, будто вечность, —
но так похож на грёз цветы.
Не истина горчит на языке:
прохода нет, тут мы нарыли рвы.
Что оказалось всё не так совсем!
Идём! Уже на новый круг,
в такой свободе —  мир затих.
Мир-дежавю, с колючей проволокой.
И пряча ключ, от себя самих.
И новый шаг, но не вперёд, а вспять.
Амбиций наших пустота плывёт
над бывшим человеком.
Уж одичалым деградантом, но всё так же стойким.
За нами наблюдающий за перегородкой…
Вам даже эхо повторяет, чередой каскадов голосов:
«Хоть и тверды, как сталь под ржавым верхом.
Не кажется ли вам, что всё не так совсем!
Это вы — за колючей проволокой.»