По мокрым плитам, в никуда,
Под серым небом города
Дождь бьёт по коже - как беда,
Ты не пришёл… без повода.
Тушь разбежалась по щекам —
Не плач, а чёрная река.
Я верила твоим речам,
А ты солгал мне... как всегда.
И вдруг — из бара: свет софита,
Смех сквозь стекло, как приглашенье.
Шампанским вспенилась обида,
И я вошла без сожаленья.
Там музыка — живой прибой,
Там кто-то счастлив, кто-то пьян.
И кто-то машет мне рукой,
Как будто я пришла в свой клан.
Я в танце — руки в потолок,
Бокалы, ритм, чужой восторг.
И сердцу больше нет тревог,
А прошлое легло у ног.
Пусть льётся дождь, пусть город мокр,
Мне всё равно. Я здесь, в огне.
Забыть бы боль, забыть упрёк,
И раствориться в этом дне.
Под этот бит, под этот свет.
Я здесь останусь навсегда.
Смывает дождь мой слёзный след.
Мне жаль? Да! Поздно я пришла.
Мокрый город
© Copyright: Елена Виткова Ветка, 2026
Свидетельство о публикации №126040709152
Свидетельство о публикации №126040709152
Рецензии