Разбитое стекло рассвета

— Почему ты опять со мной холоден? 
— Потому что ты всё усложняешь снова. 

— Усложняю? Я просто хочу понять, 
Почему ты молчишь, почему не обнять? 

— Мне не до нежностей, у меня дела! 
— Дела, дела… А я — не важна? 

— Не начинай этот вечный спектакль! 
— Спектакль? Ты серьёзно? Это — факт! 

— Ладно. Всё. Я ухожу. 
— Куда? 
— Туда, где не надо всё объяснять. 

Она застыла. В глазах — пустота. 
Любовь, как птица, улетела — куда? 
Но где;то глубоко — слабый шёпот: «Вернись…» 
Он уже за дверью. И мир — на оси. 

Тишина ударила в виски, как звон, 
В комнате — эхо последних слов, 
Часы на стене отсчитывают минуты, 
А в душе — только трещины, только смуты. 

Она подходит к окну — дождь идёт, 
Как тогда, когда первый раз он придёт, 
Когда взгляд был тёплым, а смех — живым, 
Теперь — всё в тумане, всё стало чужим. 

«Может, вернусь?» — мысль мелькнула в уме, 
Но гордость шепчет: «Не надо, не смей». 
Она сжимает платок, глотает слёзы, 
Вспоминает улыбки, забытые грёзы. 

А он идёт по улице, ветер в лицо, 
Шаг замедляет — вдруг стало не то. 
«Зачем я так резко? Зачем так жесток?» — 
В сердце вопрос, но назад — порог. 

Телефон молчит. Ни звонка, ни строки. 
Два одиночества в серой тоске. 
Ночь накрывает город своим крылом, 
А любовь где;то бродит — с разбитым стеклом… 

Но утром, может, придёт рассвет, 
И в сердце проснётся забытый ответ: 
Простить, позвонить, сказать: «Я здесь», 
Ведь любовь — не пепел, она — как весть.