А многие вещи теряют смысл,
И жизнь, кажется, катится под откос.
Сижу одна, поздним вечером
И не знаю — когда ты придёшь.
Разговоры иссякли, и стало невесело.
Будто моя жизнь для тебя — это воз.
Ты не знаешь, как у меня на работе,
Ела ли я, устала ли я до слёз.
Не знаю, приедешь ли завтра. Уже не жду —
У тебя дела, у меня тишина.
Я боюсь с тобой проводить время,
Ведь «всё не так», и вечно одна.
Дома я ничего не успеваю.
А то, что времени нет, — для тебя пустяк.
Мы ссоримся так часто, так часто.
Претензии сыплются, как из пулемёта.
«Как будто мои дела и тревоги — не твоя забота».
Как будто удел женщины — кухня и работа,
А не право на жизнь и на собственный шаг.
Ком в горле. Хочется кричать.
Не то что жизнь сошла до бытовухи —
А то, что чувствую себя как мебель,
Которая не даёт уюта.
Мебель
© Copyright: Ди Лисецкая, 2026
Свидетельство о публикации №126040708002
Свидетельство о публикации №126040708002
Рецензии