Потерянный звук!

Друзей-музыкантов всё меньше и меньше,
Стихают аккорды, умолкли басы.
А мир стал иным — суетливей и резче,
В чужих партитурах сверяю часы.
;
Мой город ломают всерьёз, не по-детски,
Кромсают фасады, меняют черты.
Исчез тот уют — городской, не советский,
А тёплый, в котором рождались мечты.

 На старой Панфилова — лица чужие,
Где раньше кивнул бы любому в ответ.
И вывески скалятся, будто живые,
Ломая тот мягкий и бережный свет.

По Мира, по Кирова — стёрты приметы,
За руль в темноту выезжать не берусь:
Заблудишься там, где искал все ответы,
И в город чужой принесёшь свою грусть.

Взлетает по Ленина путь до предгорий,
Но я не узнаю родной поворот.
Там строят фасады для новых историй,
Да только не теми, и город — не тот.

Где ты теперь, мой потерянный звук,
Старый подъезд и гитара живая?
Я до сих пор не разжал своих рук,
Город уходит — но не отпускает.

Я заперт в пространстве забытых мелодий,
Где каждый квартал — как оборванный стих.
Вне модных течений и новых теорий,
Хранитель дворов — бесконечно родных.

Но я не грущу — не воротишь былое,
И время, как речка, не двинется вспять.
Мне б только на миг — в то затишье родное,
В тот город, к друзьям, на минуту попасть.