кассандра

весной у меня страшно болит голова,
вспоминаю о свершённых убийствах.
о том, как казнила в себе больное дитя,
его жизнь разрезая в неистовствах.

о том, как в машине пьяную мать,
отвернувшись, оставила гнить.
дали б шанс обернуть время вспять,
чтобы цикл вандальный вторить.

ты не жди моих мольб о прощении
и постой на коленях в слезах —
как приятно мне видеть смущение
трусливых читательских глаз.

как приятно пугать тебя страхом
и сомненье внушить, несомненно:
«он мне друг?» осыпается прахом
образ мой — богохульная вера.

реки красные в линиях жизни,
украдённый последний глоток —
сколько криков запомнили кисти,
несмолкающие за платком.

из орбит чьи зеницы быстрее
побегут, когда пульс не прямится:
мои, жаждя смерти, иль, блея,
кислорода лишённые лица?

как несчастным легко притвориться
пред толпой неразумной, тупой.
годы — друг, а сегодня — убийца,
признаюсь — ты не веришь в упор.