Самокритика

Я стал достаточно известен,
Но только в небольшом кругу.
Здесь хорошо, не очень тесно.
Я тут поэтом быть могу.

С утра проснёшься: солнце, небо.
Щебечут птицы за окном.
И тут же рифмы: небо – нега,
Рассветный час и отчий дом.

Я не лукавлю, так бывает,
Глаза открыл – уже поэт.
Под потолком слова порхают,
Как бабочки, а смысла нет.

Или дают тебе заданье:
Стихи  по теме написать.
И начинаются метанья,
Чтоб к сроку что-то накрапать.

Я принимаюсь мучить рифмы,
Себя расстреливать в упор.
Чтоб ритм держать считаю цифры.
Срок для поэта – приговор.

Но если вдруг застыл на месте,
В душе, услышав тихий звук,
Тогда скажу тебе, по чести,
Не безнадёжен ты, мой друг.

Внезапно прозвучало слово
Ребристо-ёмкое на слух.
Твержу его сто раз. И снова,
Чтоб ритм созвучий не затух.

Пишу тогда без сожаленья
О том, о чём хочу сказать.
Друзья, мне важно ваше мненье,
Но я не в силах не писать.

По совести, считать поэтом
Себя я точно не спешу.
Но если ждёте вы ответа,
Отвечу: Нравится! Пишу!