Божья воля?

Гляжу, ты снова пишешь о любви.
Лирический герой опять при деле.
А вот у нас волнения свои —
мы с девочкой синхронно поседели.
Да ладно я, уже давно пора.
И больше белых прядей или меньше...
Важнее то, что скажут доктора.
Да и вообще, как возвращают женщин
к тому, что называют словом "жизнь",
когда она взяла и прекратилась
в тот самый миг, когда за гаражи
заплаканное солнце закатилось.
А всё идёт.  И я иду, смотрю
на рыжие растрепанные пряди,
а вижу только чёрную дыру
и падаю в неё под синим взглядом.
В нём только мгла с безумьем пополам
на маске ледяного безразличья.
И прямо в темя бьют колокола,
сводя с ума, сплетаясь с граем птичьим.
Такие вот дела. Така любовь.
На девять дней лило – разверзлись хляби.
Молись? Да хоть разбейся об пол лбом,
совсем башку разбей за Бога ради,
всё толку нет. Зато есть свежий крест.
Смолой сосновой пахнет, чист и светел.
Ведь Бог не выдаст, а свинья не съест,
а Он, похоже, просто не заметил
ни девочкой любимого, ни тех,
кресты над кем сменили обелиски,
ни всю эту земную канитель,
которая так безнадёжно близко,
для каждого. Как попускает зло?
Сердца, навзрыд кричащие от боли,
всю ночь молились. Да? И помогло?
На всё, скажи ещё мне, Божья воля.
Как жить, коль Божья воля такова?
И наша боль Ему не интересна.
...Так трогательно верба расцвела.
И Бог воскреснет... Или не воскреснет.