И в каждом веке живым остается лишь красота

Стирая грани лет и стран,
Сквозь пыль забытых битв,
Искусство — вечный океан,
Где каждый звук горит.

Холст не состарится в тени,
И мрамор не уснёт,
Оно хранит былые дни
И движется вперёд.

Пусть мир меняет свой наряд,
Но в красках и словах
Живёт в веках влюблённый взгляд
И чей-то свет в глазах.

Всё превратится в прах и дым,
Лишь красота верна:
Она останется живым
Посланьем сквозь времена.

И кисть, коснувшись полотна,
И строчка на листе —
Для них преграда не страшна
В безмолвной чистоте.

В резьбе камней, в изгибах струн,
Где пульс времён дрожит,
Тот, кто творил, — вечно юн,
Пока его дар жив.

Мы уходим, но в каждом мазке
Оставляем свой след на земле,
Как автограф на вечном песке,
Что не тонет в столетий мгле.

Оно мостом над бездной дней
Соединит сердца,
Став колыбелью для идей,
Которым нет конца.

И через сотни долгих лет,
В другой совсем стране,
Поймает кто-то этот свет
В полночной тишине.

И скажет тихо: «Я узнал,
О чем молчал поэт»,
Ведь тот, кто душу в дар отдал,
Победил и время, и смерть.