Подлинный момент

Мы пишем жизнь в священный свиток свой,
Где каждый штрих ложится вечно, сложно.
Но часто в суете, за шумом и толпой,
Мы пишем мимо и не слишком осторожно.

Нам кажется — рука ещё тверда,
И впереди полей пустых в избытке.
Но подлинность — как чистая вода:
Она не терпит спешки и попытки.

Момент реальный -  он не «про запас»,
Не в будущем, не в памяти о прошлом.
Он есть во всём, что чувствуем сейчас,
Вне планов, схем и мыслей о возможном.

Там, в летописи жизни, важен не итог,
Не стройный ряд законченных событий,
А тот короткий, трепетный глоток —
Вне общих целей, будущих открытий.

Когда не пишешь — чувствуешь перо,
И каждый вдох — как золото на коже.
Всё, что в скрижали истиной легло,
На суету ни каплей не похоже.

Не черновик. Не копия. Живьём.
Здесь и сейчас — единственно возможно.
Мы этот свиток кожей создаём,
А не словами в суетно подложном.

Пусть мир шумит, срываясь на бега,
А я замедлюсь у незримой грани.
Моя осознанность - бесшумна и строга:
Не в громком жесте, а в живом дыханье.

В том, как ложится солнечный пунктир
На старый стол, на край моей ладони.
Я в этот миг — не зритель, я — весь мир,
И я ни в чьей бессмысленной погоне.

Мне не занять у завтрашнего дня
Ни капли правды, ни зерна покоя.
Всё, что сегодня выбрало меня
И стало плотью, кровью и строкою.

Пусть шаг мой мал, но он — по полотну,
Где нет следов чужого превосходства.
Я праздную простую тишину —
Не признак одиноких, не сиротство…

Ту тишину, где ждут меня всегда,
Где каждый вдох — созвучие со всеми.
В ней не застыла мертвая вода,
А льётся жизнь, перерастая время.