В мире

В мире творятся метаморфозы

В мире творятся метаморфозы,
Падают, снова родятся  кумиры.
Я подарю тебе чёрные розы,
Как похоронку для старого мира...

Флейтой, закопанной в куче навоза,
Тихо звучит незнакомая мантра.
Я подарю тебе белые розы.
Это надежда на лучшее завтра...

В жизни, увы, состоящей из прозы,
Мы поедатели плоти Господней.
Я подарю тебе красные розы
В знак искупления кровью  сегодня...

И обещаю, как нищий пред   Богом,
Если не так - поправь меня, крошка,
Мы на двоих разделим дорогу,
Но без насилия. Даже немножко...

Средь запивающих жизнь самогоном,
И выносящих мозги без причины,
Я тебя даже мизинцем не трону,
Ибо ты женщина, а не мужчина...

Мне повезло. У меня ты такая,
Что за меня - в огонь или в  воду.
Вафли твои я в сгущёнку макаю,
С брынзой солёной ем бутерброды....

И вспоминаю, как в жизни прошедшей,
Я в психбольнице беду ел на ужин.
Это же надо быть сумасшедшей,
Чтоб полюбить сумасшедшего мужа...

Впрочем, от нас ничего не зависит.
Не изменить. Ни конца. Ни начала.
Я никогда не писал тебе писем.
Вот - написал. Чтобы ты не скучала...

Там, где кончаются рамки  системы,
Два человека как быть им решают.
Я принесу для тебя хризантемы.
Пусть постоят. Мне они не мешают...

Впрочем, цветы подарить каждый может.
Я же, поднявшись за час до рассвета,
Эти стихи подарю тебе тоже.
Хочешь - бери. Таких больше нету...