Смерть

Однажды день придёт — в тумане синем
Ты тихо ступишь к моему крыльцу,
И холод губ твоих, как иней стылый,
Прижмётся вдруг к горячему лицу.

Не скрипнет дверь, не вскрикнет ветер в поле,
Лишь клён вздохнёт у старого окна…
И станет вдруг пусто мне до боли,
Как выжгли душу допьяна.

И как тогда встречать тебя я буду?
Смеяться ль в хмель, как в юности шальной?
Иль, потупив глаза, поверю чуду,
Что ты пройдёшь и не возьмёшь с собой?

Быть может, стану я просить, как нищий,
Хватаясь сердцем за последний свет,
Но знаю — ты идёшь всё тише, тише,
И никому пощады в мире нет.

А может, я, как в поле колос спелый,
Склонюсь легко под ветром сентября,
И отойду — спокойно, онемело,
Ничуть судьбу свою не укоря.

В прорехах дней — ни горя, ни ответа,
Лишь смех удалый, да пыль на сапогах…
И жизнь моя, как песня недопета,
Растает вдруг в осенних вечерах.

Но я приму тебя без злобы лютой,
Как гостью, что приходит в отчий дом,
И в самый край, в последнюю минуту,
Скажу: «Ну что ж… пойдём с тобой, пойдём».