Прогноз неутешительный, дожди

Прогноз неутешительный, дожди.
Жди сутками, снуя от холодильника к дивану,
жди солнца словно манны, которая ведь точно
так, с небес, спускается, даруя чудо.
Но чуда нет, и вряд ли скоро будет.

Дочел «Обломова», и вновь,
как первый раз пронзен слезою.
Как может быть несчастна жизнь,
когда ты сам в ладах с собой, но
не в ладах с судьбой.
И отвергаешь выбор и любовь,
пуская кровь своих страданий.
И тихо, тихо увядаешь.

Дождь задал тон, я весь в его плену.
Наискосок по Бродскому иду:
«Второе Рождество на берегу незамерзающего Понта…».
Строка за строчкой жизнь идет ко дну,
«…грядущему моллюску готовя дно».
Был мир, периметр, сотканный из нас,
и прав ее, желаний, действий, лени
и космос - нас двоих бесценность.
Но ниже мы – ничто, песчинки, из которых
возникнет через миллиарды лет
планета или шлейф планет
в созвездии, пусть будет, Ориона.

«Не выходи из комнаты, не совершай
ошибку...».
Не выхожу, не совершаю.
Иду на кухню, наливаю чаю.
Но хочется наоборот пойти
под дождь.
Я тихо закипаю, поскольку дождь
и не могу найти ни сил, ни зонтика.
И быстро остываю, как чайник,
бурлящий несколько минут назад.
Я в междудождье. В общем-то
я цел и сух. Но не сказать, чтоб рад…