В пустой прихожей, где сквозняк привык
лизать углы и пыльные штиблеты,
ты ловишь свой затылок, словно блик
в овале зеркала. И все приметы
вещей — стола, комода, тишины —
вдруг обретают ломаный масштаб.
Ты вычленен из собственной страны
и времени, как лишний здесь силлаб.
Безумие не входит с криком в дверь,
не бьёт посуду, требуя вниманья.
Оно — пробел; и кажется теперь,
что нет у стен былого примыкания.
Бессмысленно — кричать или бежать,
когда пространство вычло твою мету.
Ты сознаёшь: фарфор, часы, кровать
гораздо подлинней. И по паркету
расползся разум. Этот тихий сход
в ландшафт галлюцинаций — твой итог.
Не бунт, не рок, а просто сумма пустот,
в которых ты — случайный эпилог.
Так падает за шкаф монета. Там,
в пыли и тьме, лишённая чеканки,
она верна не профилям — годам,
забытая в железной старой банке.
Безумие
© Copyright: Станислав Рохлин, 2026
Свидетельство о публикации №126040701139
Свидетельство о публикации №126040701139
Рецензии