Брик

Художник

И конечно поэт

 Мазками слов

НабросаАет, слепит

 Ёмче кто сможет?

Куда там, нет

 Кто передаст трепет?

Из обыденных,

Молью побитых слов

Измочаленных

 В повседневности прачечных

Росчерком пера

 Воспеть любовь

Водопадом чувств

 Траченных

На женщину

 Предел мечты

Не достижимую

 Им неминуемо

Все мы прокрусты

 Иль прокрустЫ

Режим

 Что в мозг

не впихуемо

Сплетня печатью

 Прилипшей к ней

Чуждых суждений обноски

За чередой

 Осыпятся дней

 Она останется

А с ней

Её Маяковский


Рецензии