Художник
И чуть чуть поэт
Мазками слов
НабросаАет, слепит
Ёмче кто сможет?
Куда там, нет
Кто передаст трепет
Из обыденных,
Молью побитых слов
Измочаленных
В повседневности прачечных
Росчерком пера
Воспев любовь
Водопадом чувств
Траченных
На женщину эту
Предел мечты
Не достижимую
Им неминуемо
Все мы прокрусты
Иль прокрустЫ
Режим
Что в мозг
не впихуемо
Сплетней печатью
Прилипшей к ней
Чуждых суждений обноски
За чередой
Осыпятся дней
Она останется
С ней её Маяковский.
Брик
© Copyright: Денис Фролов 4, 2026
Свидетельство о публикации №126040609476
Свидетельство о публикации №126040609476
Рецензии