Брик
И конечно поэт
Мазками слов
НабросаАет, слепит
Ёмче кто сможет?
Куда там, нет
Кто передаст трепет?
Из обыденных,
Молью побитых слов
Измочаленных
В повседневности прачечных
Росчерком пера
Воспеть любовь
Водопадом чувств
Траченных
На женщину
Предел мечты
Не достижимую
Им неминуемо
Все мы прокрусты
Иль прокрустЫ
Режим
Что в мозг
не впихуемо
Сплетня печатью
Прилипшей к ней
Чуждых суждений обноски
За чередой
Осыпятся дней
Она останется
А с ней
Её Маяковский
Свидетельство о публикации №126040609476