Среди золотых помоек

Среди золотых помоек,
бегает крот и роет.
Его никто не видит,
а он всех внимательно слышит.
Помойки блестят буфетом,
парфюмом, ночным туалетом,
машинами разных классов,
но как это всё ужасно.
Душа распахнутся хочет,
и дело не в длинной ночи,
она просто всех жалеет,
скорбит и всегда болеет.
За чёрствой буханкой хлеба,
не спрячешь гнилую совесть,
и если слепил неумело,
то обязательно вниз соскочишь.
В преисподней враждуют силы,
и греха большие изъяны,
соревнуются кто же главный,
в этом мусорной мире яме.
Золотые цепочки склепа,
будто гири висят на шее,
ты копил на глубокую старость,
а продал в себе человека,
так за миф высоты превосходства,
над другими, чтоб громче блеять,
а ведь в общем мы все родные,
говорит нам об этом время.
Звук сирен и цветы мигалок,
добавляют немного страсти,
и несётся большой ушлёпок,
чтобы пасть на конце несчастьем.
Между нами светит солнце,
всех лучами своими грея,
да и воздух, гонимый ветром,
мы вдыхаем без сожаленья,
но в кипящей смоле иллюзий,
кое-кто выбирает счастье,
чтобы он ожиревшим пузом,
рисовал на асфальте снасти,
для оставшихся поколений,
чтобы тоже по нормам жили,
ведь подкожное сало счастья,
не народное сухожилье.
Золотится цепями пропасть,
а мосты заржавели клином,
разведённые не по воле,
вопреки потаённым смыслам.
Мы давно отошли от рая,
и спиной к нему повернулись,
а без воздуха вечной воли,
то и вовсе в грехах задохнулись.
Золотая в уме статуэтка,
подменила собою счастье,
и женился чудак на власти,
а чудачка в разгул пустилась.
Не стыкуются нынче смыслы,
виновата ли в том ехидна,
если мы через край капризны,
ну а разум в помойку слили.
На круги не вернётся совесть,
сургучом не заклеить старость,
если мы посреди помоек,
видим в мусоре ......???
Что осталось????