Что есть счастье?

Что есть счастье?
Это свет, что бывает лишь в момент,
когда твой разум чист от мысли,
а по ту грань, спокойной жизни,
тьмы мёртвой вечный элемент, 
что когда, закрыв глаза, тела перед тобой повисли,
всю плоть их сгнившую прогрызли,
не звери даже, а сосед.

Вчера провел он добродушным,
в глаза ему смотрел, там нет,
ни боли, ни любви, казался он  бездушным.

И в день суровый, день ненастный,
его спросил, нахмурив брови, я однажды,
«Счастливый ты?  Счастливый ли?
Ты пожираешь плоть людскую,
питаешься одной землёй,
бежишь за кем-то, но не мной,
тебя уродом нарекли,
но не обижен ты, не мрачен,
ты делаешь добро без сдачи,
не вижу я в тебе тепла,
но ты сгораешь в нем дотла.»

Он не ответил мне в тот вечер,
а может было около восьми,
утра, не помню точно этой встречи,
придумал я её в ночи, смотря на тело у скамьи.

Там труп лежал, давно остывший,
я подходить близко не стал,
но сам себе я прошептал,
а счастлив он? А что есть счастье?
Спокойствие и красота?
А стану я счастливым, когда на тело опустится дремота?
А стану ль счастлив как умру?
Тела весят, а я живу.