Я – гений прожитого дня,
Но дилетант назавтра снова.
Как будто ночь стирает «я»
Мое, в отличие от чужого.
Во всем привычном – белый лист
И день – размоченная глина,
Но ближе к вечеру сплелись
Мои успехи воедино,
Горланит хор моих побед:
Солист - разнузданное эго...
А ночью все сойдет на «нет»
В часы бессонного набега.
Дилетант
© Copyright: Гоша Бранцерман, 2026
Свидетельство о публикации №126040608268
Свидетельство о публикации №126040608268
Рецензии