Восьмое марта. Праздник. В муках всеблагих,
Едва-едва поняв, как буквы строить в слово,
Я маме написал свой самый первый стих,
Её по-детски простодушно славословил.
Оттаял, лужами растёкся Оренбург.
За корку хлеба воробьи дрались без правил.
Ещё совсем не зная Розу Люксембург,
Я в мировом масштабе женщин славил.
Проснулись вдруг во мне и лирик, и трибун.
Вскружило голову стремленье стихотворить.
Размер по строчкам изменялся наобум,
И рифмы шли из тех, что пишут на заборе.
С тех пор весной в душе случается подъём.
Выносят мозг лироэпические всплески.
Я поздравляю дам с Международным днём
И шепотком – себя с приходом музы детской.
Потребность создавать уж семь десятков лет
Сама собой влечёт вчерашнего мальчишку.
Тщеславию я чужд, творить не брал обет,
Лишь исполняю то, что Сверху мне предпишут.
Женский праздник
© Copyright: Юрий Плотт, 2026
Свидетельство о публикации №126040608033
Свидетельство о публикации №126040608033
Рецензии