Фантасмагория

Все мы равны в загробном мире,
У бога там «Великих» нет,
Плевать в божественном сортире,
Поэт ты или не поэт.
Вот Пушкин - весь, как кот учёный,
Всё ходит по цепи кругом.
Багрицкий, музой вдохновлённый,
Дантеса топчет сапогом.
Вот Блок сидит, как пёс безродный,
В свой воротник упрятав нос,
Есенин с ним - поэт народный,
Он пробки для души принёс.
Сидит Володя Маяковский
В разбитой лодочке о быт.
A рядышком твердит Твардовский,
Как он под Ржевом был убит.
И Юра Лермонтов в экстазе
Молотит барса, почём зря.
Ахматова на унитазе
Сидит, про «Мужество» творя.
Вот Ахмадулина заводит
Свой мотороллер у стены,
У Евтушенко рифма бродит:
«Хотят ли русские войны».
В Москву несётся Пастернак,
Всех ранних поездов кумир,
Сидит под ёлочкой Маршак,
Он снова пишет «Мойдодыр».
Зубами держит плод Светлов,
Гренады красный командир.
Довольный спит в тени Крылов,
Он стырил у вороны сыр.
Некрасов бегает в полях,
Гоняет осенью грачей.
И Вознесенский весь в соплях
По-настоящему ничей.
Высоцкий баньку протопил.
По-чёрному. И смыл тату.
Волошин, вроде, всё пропил,
Но Коктебель - невмоготу.
Такие вот, друзья, дела.
Бог их низверг всех с пьедестала.
Когда бы жизнь еще могла
Позволить им начать сначала.