О нехватке подлинного

Послушай, друг, в подкладке пиджака
мы прячем не заточку, а сомненье.
Течёт меж пальцев сонная река,
и вечность превращается в мгновенье.

Мы накупили правильных вещей,
словам придали вес и очертанья,
но в пустоте полночных площадей
нас губит лишь избыток оправданий.

Нам не хватает малости одной -
не мудрости, не славы, не покоя,
а искренности - горькой и живой,
чтоб не махать на прощанье рукою.

Чтоб не играть в величие и свет,
когда в душе - одни сухие листья.
Ведь там, за гранью, грима больше нет,
и ангелы не ведают корысти.

Они стоят, печальны и наги,
и смотрят, как мы кружим в тесном зале,
не слыша собственных, испуганных шагов,
поскольку души в ломбарды посдавали.

А нужно-то - всего лишь замолчать,
сорвать с лица заученную мину,
и разрешить себе - не обещать,
а просто подставить ветру спину.

И в этот миг, короткий, как испуг,
когда ни лжи, ни пафоса не станет,
сожмётся время в идеальный круг,
и музыка - подлинная - грянет.