Я тихий, будто агнец во плоти,
А то и миролюбия надёжа,
Но кто-то меня хочет подвести
Под монастырь, тупая козья рожа!
Я бы играл на лире день деньской,
Подчас напоминая херувима,
А не глядел на барышень с тоской,
Что, де, они опять проходят мимо.
Я б не скандалил, в драки бы не лез,
Как некий тип, что всех всегда прощает,
Но где-то рядом существует бес,
А он, подлец, всегда меня смущает:
То, вдруг, предложит выпить задарма
И с кем-нибудь подраться в чистом поле,
То подобьёт влюбиться без ума
В какую-нибудь Машу или Олю.
Но много хуже – не писать стихи,
Забыть гитару, с ней и медиатор…
Грехи! Мои, естественно, грехи,
Но в них я вовсе не инициатор,
А, скажем так: безвольный шалопут.
А жизненное время утекает,
И мне никак не вырваться из пут
Того, кто постоянно подстрекает.
Это всё не я
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126040600701
Свидетельство о публикации №126040600701
Рецензии
