А дни летят, летят — и мы за днями,
Сгорают крылья серым дымом ввысь.
Мы тлеем, будто спички под ветрами,
Уткнувшись в чью-то ленту, в чью-то жизнь.
Листаем новости — и день за днём
А кажется: мы в зале — первый ряд.
Хотим всё сразу, целиком, огнём —
Но жизнь свою на «после» прячем в склад.
Там новости: там смерть спорит с рожденьем,
Там счастье, слёзы, ссоры и венцы.
Там нищету прикроют украшеньем,
А бедность всё равно сводит концы.
И манит палец: лайк — и мимо, дальше,
И мнение — в коммент, будто на бегу.
Мы разучились отличать правду от фальши
И заблудились на стеклянном берегу.
Где цена твоим словам — в пустых просторах,
Где всё живое выжжено дотла?
Лишь имена, лишь фото в коридорах,
И чьё-то слово — вместо полотна.
А мы — теряем время на витрины,
На чьи-то кадры, вылизанный свет;
Греем ладони у чужой картины,
Пока своё горит — и гаснет вслед.
Зрители
© Copyright: Александр Шкатов, 2026
Свидетельство о публикации №126040606738
Свидетельство о публикации №126040606738
Рецензии