С утра,
имя свое не вспомнил пока.
Пишется.
Из эфира,
как туман осаживается.
Лирика.
Муза моя,
такая странная, глубокая, чистая.
Люблю тебя.
По настоящему
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.