Воскресный полдень. Середина мая.
Я жду прощальное письмо;
Листва, от солнца расцветая,
Стучит в закрытое трюмо.
Июнь, июль, уставший август.
Сгорает ночь в сухой пыли;
А почта, потеряв мой адрес,
Лежит на краешке земли.
Замолкли птицы. День стихает,
Но ящик неизменно пуст;
И лишь скворец на нем играет
Мелодию земных искусств.
Пришел сентябрь. Дожди размыли строки.
Их нет, и видимо, уже не быть;
У осени свои, иные сроки,
Уметь прощать - важнее, чем любить.
Хоть в памяти всплывают лица,
Одно поймать, увы, не суждено;
И образ улетит, как птица,
Лишь тень отбросив на крыльцо.
Почти зима, и улетает стая,
Скрываясь в призрачную даль;
Уже мороз, и улица пустая.
Мне прошлого, как непришедших писем,
Очень жаль.
Непришедшее письмо
© Copyright: София Бирюкова, 2026
Свидетельство о публикации №126040605688
Свидетельство о публикации №126040605688
Рецензии