Рождаются стихи мои

В хрустальных залах гаснут свечи,
Смычок касается струны.
И опускаются на плечи,
Стихов пророческие сны.

Виолончель вздохнет глубоко —
И ритм пульсирует в крови.
Неся из чистого истока,
Глаголы веры и любви.

В тени стремительных пассажей,
Где плачет флейта о былом.
Слова ложатся тонкой пряжей.
На тишину немой излом.
 
Там Бах возводит к небу своды,
Моцарт плетет ажурный свет.
И в океан небесной оды,
Впадает строчками поэт.

Вибрирует в пространстве медью,
Бетховена могучий стон.
И за незримой тонкой сетью,
Стиха рождается закон.
 
Аккорды рушатся, как стены,
Вскипает клавиш серебро.
И из полночной пенной пены,
Летит в чернильницу перо.

Оркестр, как жизненное море,
Бушует, страстью дорожа.
И в этом звуковом соборе,
Свою судьбу вершит душа.
 
Когда финал взовьется властно,
Пронзив заката полотно.
Строка останется прекрасна,
С симфонией слита в одно.

Гремит оркестр, взмывая к сводам,
Как гордый шторм в теснине скал.
Даруя строфам и свободу,
И безупречный идеал.
 
Там, где гармонии стихия,
Венчает звуки и умы.
Рождаются стихи мои,
Из света, музыки и тьмы.