Зеркало

Да, в нём весь мир, но без опоры; оно – лишь форма без души, и там – не я, а тот, который всё лжёт себе – и тем грешит… Он смотрит молча, безразлично, и взгляд отнюдь не приговор: прощает то, что неприлично – всё, что скрывал я до сих пор. Хоть стать другим надежды мало (наш мир не склонен к волшебству), я в зеркало шагну – и стану кем быть боялся наяву. Воспрянет честь, проснётся совесть, а подлость, охнув, уползёт; предательством не опозорюсь…
Но вышло всё наоборот – я, с мне навязанным укладом, стою напыщен, нарочит; а тот, зеркальный, ходит рядом. Посмотрит, сплюнет – и молчит. Не осуждает, не прощает, не учит, не ведёт вперёд –  он просто есть. И отражает всё злое, что во мне живёт. И мне зовётся имяреком… Я понимаю: это вздор – Есенин с Чёрным Человеком вели подобный разговор! Он оболочка, роль, структура – но суть моя, хоть без лица… И трахнуть тростью по фигуре – мой путь желанного конца!

… Осколки. Рама опустела. Я наконец-то стёр ту спесь, что притворялась сутью тела. И вот я с вами. Снова. Здесь.