Erich Kaestner. Der Mai

Эрих Кэстнер. Май. (1955).

Одетый в праздничный кафтан весёлой  жизни прожигатель,
Держа в руке изящной скипетр из цветов
Май едет,  календарный Моцарта приятель,
Приветствовать он всю страну готов.

И расцветает всё само собой,   ему лишь стоит сделать  взмах  рукой.
Он машет! И рощу краски  покрывают,
ЛазОревки и зяблики пред ним летают стайкою цветной
И бабочки -  павлиньи глазки вослед ему порхают.

В лучах закатных яблони пылают,
Берёзы  в зеленОм склоняются поклоне.
Дрозды  на  флейтах крошечных играют 
Шутливый скерцо из «счастия симфоний».

И катится через пейзаж пастельный  его карета,
Мы  снимаем шляпы . Спешит карета, мимо проезжая.
Тонет время  в сиреневом приливе лета,
О, если б состоял год из одного лишь мая!

Печаль для  радости, пожалуй, как сестра,
И начинают ветви  отцветшим снегом опадать,
С каждым ударом пульса из сегодня рождается вчера.
И может счастье  ранить,и боль май причинять.

Май нам кивает  и кричит:"иду...“,
И постепенно синева небес в заката злато превращается.
Приветствуя холмы, поля, сирень в саду,
В карете дальше катит он,  и улыбается,.

Erich Kaestner. Der Mai. 1955

Im Galarock des heiteren Verschwenders,
ein Blumenzepter in der schmalen Hand,
fuehrt nun der Mai, der Mozart des Kalenders,
aus seiner Kutsche gruessend, ueber Land.

Es ueberblueht sich, er braucht nur zu winken.
Er winkt! Und rollt durch einen Farbenhain.
Blaumeisen flattern ihm voraus und Finken.
Und Pfauenaugen fluegeln hinterdrein.

Die Apfelbaeume hinterm Zaun err;ten.
Die Birken machen einen gruenen Knicks.
Die Drosseln spielen, auf ganz kleinen Fl;ten,
das Scherzo aus der Symphonie des Gl;cks.

Die Kutsche rollt durch atmende Pastelle.
Wir ziehn den Hut. Die Kutsche rollt vorbei.
Die Zeit versinkt in einer Fliederwelle.
O, gaeb es doch ein Jahr aus lauter Mai!

Melancholie und Freude sind wohl Schwestern.
Und aus den Zweigen faellt verbluehter Schnee.
Mit jedem Pulsschlag wird aus Heute Gestern.
Auch Glueck kann weh tun. Auch der Mai tut weh.

Er nickt uns zu und ruft: „Ich komm ja wieder!“
Aus Himmelblau wird langsam Abendgold.
Er gruesst die Huegel, und er winkt dem Flieder.
Er laechelt. Laechelt. Und die Kutsche rollt