Две подруги

Жизнь — это долгий приступ удушья,
Где каждый вдох — фальшивый компромисс.
Мы носим маски, но под ними — души,
Которым тесен этот серый мир.

Смерть не приходит. Она вечно рядом —
В спинном мозгу, в хрусталике окна.
Когда заходишь в комнату с обрядом,
А в зеркале — пустая тишина.

Я жил, как учат: полюбил страданье,
Держал аорту, словно поводок.
Но вот стою у финиша — в сознанье
Лишь серый пепел съёжившихся строк.

Смерть — это правда. Жизнь — плохая шутка,
Которую рассказывают вслух,
Пока утроба кашляет и жутко
Сжимает позвонки — последний круг.

И в этом грязном, затхлом интерьере,
Где свет мерцает, как больной нейрон,
Я понял главное: их верно нету.
Есть только между ними горизонт.

Он из стекла. Сквозь видно пустоту.
Идешь к нему, а он всё отдаляется.
Ломаешь ногти, бьешься в темноту,
Чтоб убедиться: боль не кончается.

Не плачьте надо мной. Я просто вышел
Из графика. Из формы. Из себя.
Я стал ничем, что больше, чем никто,
Я — звук, который умер, не любя.

А жизнь — всего лишь долгая агония
Нерождённого атома в ночи.
Он не зажжётся. Вечная гармония —
Которой не было у меня в груди.