Забытая избушка

Стоит избушка на краю дороги,
В ней дверь закрыта, окна не блестят.
Её обходят стороной чужие ноги,
И мать там ждёт родных своих ребят.

Трава взрослеет - всё вокруг устало,
Собачья будка дремлет в пустоте.
Скрипит забор…
Здесь всё твоё начало,
А ты скучаешь молча где-то вдалеке.

И письма ветер по двору листает,
Стирая строки прожитых дорог.
Она всё ждёт, но сердцем понимает:
Никто уже не ступит на порог.

И каждый вечер глядя на дорогу,
Где пыль ложится в мягкую зарю,
Она всё так же верит понемногу:
«Что всё вернётся к первому дождю».

Там каждый вечер гаснет свет в окошке,
Как будто жизнь уходит не спеша…
И в тишине, у тёплой той сторожки,
Осталась ждать одна её душа.

И дом осел, и всё здесь опустело,
Забавный смех, шаги и голоса…
Здесь даже небо всё от боли почернело,
И потускнела с временем слеза.

И нет уже ни слёз, ни ожиданий,
Лишь тишина легла на старый кров…
Здесь всё живёт без встреч и без прощаний,
Как будто вычеркнула мать свою любовь.

И не дождАлась мать своих питомцев,
И даже ветер молча загрустил.
И не горело больше над избушкой её солнце,
Ей не хватило даже Божьих сил.