Баллада о красоте

Нам кажется, что красота
Есть дар богов, подарок свыше,
Что это вовсе неспроста,
И что она всего превыше,
Что красотой отмечен тот,
Кто прелестью души отмечен,
И добродетелей оплот,
Что скромен, честен, человечен.

Когда глядит мать на дитя
И красоты ему желает,
И говорит, полушутя,
Что и сама она не знает,
В кого красавцем урождён,
В кого пошёл, что столь приятен,
Она мечтает, чтобы он
Богат был и, конечно, знатен.

Но что за этой красотой
На самом деле мы услышим?
Красивы ль в самом деле той
Мечтой, что мы с рожденья дышим?
И что мы видим в тех глазах,
В бровях и скулах совершенных,
В глубоких искренних глазах,
В тех локонах всех несравненных?

И видим ли нам человек
Или волнует только внешность?
А красота - как оберег,
Символизирующий безгрешность?
Красивым людям проще жить,
И это каждый понимает,
Но большинства из них, увы,
Доподлинно никто не знает.

Чем будет эта красота,
Подарком или наказаньем?
Что будут знать тот или та,
Чью красоту почтят признаньем?
Что будут чувствовать и знать
Все окружающие люди?
На красоту лишь их взирать,
И... это всё, что нужно будет?

И не увидят ничего,
Что красоту бы омрачало.
Венец творения всего...
Но этого настолько мало!
Венец творенья - человек,
Когда лишь красотой отмечен,
То пуст, как прошлогодний снег,
Почти ненужен. И конечен.