Скрип тележки из прошлого века,
Низкий рокот подшипников злых…
Я увидел опять человека,
Что застрял на дорогах чужих.
Из годов, где я маленьким был,
Он катился навстречу, как эхо,
Где в заношенных старых доспехах
Инвалид свою юность хранил.
Тех безногих в серых шинелях,
На дощатых своих «скакунах»,
В орденах, что на солнце горели,
С горькой силой в могучих руках.
Также снова по кругу, по следу,
Снова в памяти вспыхнул пожар.
Тот, кто шёл за своею победой,
Принимает от жизни удар.
Часто вижу в одежде походной
Тех, кто с фронта вернулся домой, —
Их обходит толпа, как безродных,
Равнодушно-спешащей стеной.
Не во сне — наяву, перед нами,
Время сделало страшный виток.
Тот же взгляд, опалённый боями,
И асфальта немой холодок.
Тот же взгляд, опалённый боями
© Copyright: Владимир Тюнин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126040600297
Свидетельство о публикации №126040600297
Рецензии
