В семнадцать лет любой поэт,
Когда навзрыд, и ждёшь заката,
И гонишь прочь в ночи рассвет,
А снег не снег, а просто вата.
И строк немыслимая свора,
Ютились в юной голове,
Как снег кружили до упора,
А по2 утру, в тетради на столе.
А строки чистые, белее снега,
И запахам морозного белья,
Ложился спать и до обеда,
Улыбка снилась всё твоя.
апрель 2026.
В семнадцать лет...
© Copyright: Владимир Владимирович Покровский, 2026
Свидетельство о публикации №126040602858
Свидетельство о публикации №126040602858
Рецензии