Как долго ж я ехал в родное село,
Чтоб снова увидеть ракиты, берёзы…
Горячее солнце меня здесь пекло
И уши щипали крутые морозы.
Садочки цвели, колыхались хлеба…
Порою нещадно гуляли метели.
Такая досталась с тобой нам судьба.
Другой же судьбы мы тогда не хотели.
А жизнь здесь кипела и била ключём
В трудах ежедневных, тяжёлых порою,
И было с тобою нам всё не почём:
Ни зной и ни голод, ни холод зимою.
Но время бежало, летело - не шло.
И в даль будто тройкой шальною умчалась.
Гляжу, – опустело, угасло село:
Совсем от села ничего не осталось.
Пойду посижу я часок у пруда –
Душонку свою успокою больную.
А сколько здесь вложено было труда:
Неужто прожили здесь люди впустую?
Бывают ль на свете такие слова,
Чтоб душу больную лечили бедняги?
Совсем не болит, говорят, голова
Лишь только у нашего дятла-трудяги.
Не болит голова у дятла
© Copyright: Александр Димитров, 2026
Свидетельство о публикации №126040601706
Свидетельство о публикации №126040601706
Рецензии