Налью себе в бокал цикуты,
Знакомых созову на пир.
Изношен организм до дыр.
Проститься хватит и минуты
И пожалеть, что сотворил.
Но жить пропало вдохновение,
Устал, пора и на покой.
Пусть не бывает жизнь иной.
Коль переполнилось терпение,
Исчезни вовсе и не ной.
Падёт завеса, грянут горны
И стихнут звуки в тот же миг.
А значит истину постиг,
Приняв небытие покорно
И проглотив отчаяния крик.
Ну а пока: цикута, пир
В одних лишь мыслях обитают.
Вот коль они во мне растают...
Надеюсь,- из последних сил
Я выпить кубок успеваю.
Бокал цикуты. 52-4
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2026
Свидетельство о публикации №126040601399
Свидетельство о публикации №126040601399
Рецензии