Я вечером домой пришел, усталый,
И взгляд уперся в то, чем жил когда-то.
Нас двое там, застывших и бывалых,
В раме из бумаги, как заката.
Я не хотел смотреть — но разве скрою?
Я не хотел снимать — но рука дрогнула.
Мне показалось: мир пошел на злом,
И тишина в квартире болью вздрогнула.
Я не мог отказаться, но избавил
Себя от пытки этим медным гвоздем.
Я чувствовал себя ужасно, но заставил, —
Решил, что память мы на боль сдаем.
А что в итоге? Холст не стал пустым,
Забвенье — ложь, приманка для глупцов.
И вот теперь в комоде под пластом
Лежат не просто вещи — часть лиц.
Чтоб я не видел. Чтобы не болело.
Но разве спрячешь то, что под ребром?
В нем все равно твое лицо белело,
Пока я этот проклятый снимал…
Вечерний сюжет
© Copyright: Никита Стервятников, 2026
Свидетельство о публикации №126040508765
Свидетельство о публикации №126040508765
Рецензии