Robert Frost A Late Walk

Почти не видима тропа
Под скошенной травой,
Покрывшей утреннее поле
С обильно выпавшей росой.
И гомон птиц неутомимых,
Кричащих на валках,
Летит мне вслед
Печальной песней в облаках.
И дуб, растущий у ограды,
Последний лист с себя стряхнул;
Похоже, он был потревожен
Тем, что подумать я рискнул.
И подойдя неспешно,
Цветы в саду нарву,
Почти увядших астр,
Тебе их принесу.

A Late Walk
When I go up through the mowing field,
The headless aftermath,
Smooth-laid like thatch with the heavy dew,
Half closes the garden path.

And when I come to the garden ground,
The whir of sober birds
Up from the tangle of withered weeds
Is sadder than any words.

A tree beside the wall stands bare,
But a leaf that lingered brown,
Disturbed, I doubt not, by my thought,
Comes softly rattling down.

I end not far from my going forth
By picking the faded blue
Of the last remaining aster flower
To carry again to you.